Park Hyatt Tokyo

Il existe des lieux qui ne demandent pas à être transformés, mais écoutés.
Le Park Hyatt Tokyo est de ceux là.
Un hôtel suspendu dans le ciel, façonné par Kenzo Tange, habité par la retenue silencieuse imaginée par John Morford, et à jamais marqué par la mélancolie lumineuse de Lost in Translation.
Un lieu où la ville se perçoit autant qu’elle se contemple.
Où chaque pas n’invite pas seulement à avancer, mais aussi à se tourner vers soi.
Lorsque la mission nous a été confiée, la question n’a jamais été que devons nous changer, mais plutôt comment le temps a t il déjà transformé ce lieu, et que pouvons nous révéler de cette maturation silencieuse.
Il ne s’agissait pas d’ajouter de la nouveauté.
Il s’agissait de discerner ce qui devait rester intact, ce qui appelait une transformation, et ce qui demandait simplement à être transmis avec plus de douceur.
Le Park Hyatt Tokyo n’est pas seulement une architecture.
C’est une atmosphère.
Une manière particulière d’être au monde.
Une verticalité qui apaise.
Une lumière qui absorbe.
Un silence qui enveloppe.
Nous avons cherché à prolonger cette présence, à la rendre plus humaine, plus tactile, à libérer l’hôtel de ce qui pouvait sembler trop austère sans jamais affaiblir sa force intérieure.
Pour comprendre cette transformation, il faut suivre un visiteur, peut être celui du film, peut être un autre, arrivant pour la première fois ou revenant vingt ans plus tard, et ressentant dans chaque espace une vibration différente, comme si l’hôtel lui même avait appris à respirer autrement.
Patrick Jouin & Sanjit Manku 

Le seuil. La première oscillation
Le taxi s’arrête sous la marquise dessinée par Tange.
Derrière, la ville palpite.
Devant, la pierre sombre, l’aluminium, le granit posé avec précision. Un monde rigoureux, presque entièrement vertical.
Puis, une douceur inattendue.
Un simple banc de bois, chaud au toucher.
Au dessus, un luminaire en verre coulé, à la matérialité dense, presque brûlée, dont les stries conservent la mémoire d’un arbre disparu.
Le visiteur ne le sait pas encore, mais c’est là le premier souffle de notre intervention.
Un murmure.
Un signe discret.
Une manière de dire que le lieu restera le même, mais qu’il accueillera autrement.
En entrant, le bâtiment révèle un espace à la fois familier et soudainement éveillé. Les portes coulissent et le lobby apparaît comme un souvenir qui remonte, un lieu que l’on reconnaît avant même d’y avoir jamais pénétré.
Presque rien n’a été modifié, et pourtant ce presque rien a tout déplacé.
Les tapis ont été accordés à des tonalités plus douces. La lumière a été affinée, sculptée, pour révéler plutôt que pour éclairer. Les bois ont été retravaillés sans effacer une seule ligne du dessin d’origine. La sensation n’est pas celle de la nouveauté, mais celle d’un lieu qui s’est allégé, qui a retrouvé sa respiration. Une continuité si subtile que l’on ne sait plus très bien si l’espace a été restauré ou s’il a simplement vieilli avec grâce.
L’ascenseur devient un cocon vertical, une chambre silencieuse qui prépare le regard à ce qui attend plus haut. Les trois petites sculptures, présentes depuis l’origine, accompagnent toujours l’ascension et portent la mémoire de l’hôtel. À mesure que l’on s’élève, la lumière gagne en intensité selon une progression délicate, comme une préparation à la clarté du sommet.
Il y a dans ce moment quelque chose de presque rituel.
Un passage.
Entre le monde d’en bas
et cette hauteur où le silence rencontre le ciel.

La chambre est le lieu où notre intervention s’exprime avec le plus de clarté, sans jamais entrer en contradiction avec l’esprit d’origine.
Le meuble noir, autrefois anguleux, devient une sculpture habitée, creusée de courbes fines, rythmée de stries horizontales et verticales qui captent la lumière du jour.
Ce meuble devient une architecture dans l’architecture.
Il abrite la télévision, le minibar, la machine à café, des niches laquées rouges dissimulant une lanterne secrète, des tiroirs invisibles alignés avec la verrerie et la porcelaine.
Il est à la fois fonction, matière et rituel.
Le lit se soulève légèrement, comme si le repos devait être rapproché de la lumière.
La tête de lit se replie sur les côtés, offrant la protection discrète que l’on recherche lorsque l’on dort loin de chez soi.
Une large table ronde, un sofa tourné vers la fenêtre, un fauteuil généreux composent un espace de vie accordé aux rythmes contemporains.
Les formes sont souples, les arêtes adoucies, le mobilier posé sur des bases qui semblent glisser, comme si rien ne devait entraver le mouvement du corps.
La vue, elle, n’a pas changé.
Tokyo demeure une mer minérale s’étendant jusqu’aux montagnes.
Et certains jours privilégiés, le mont Fuji apparaît, telle une pensée silencieuse.
La chambre n’invite plus à une dérive mélancolique.
Elle appelle une intériorité calme, une introspection lumineuse.

La salle de bain a été agrandie, réunissant la douche et la baignoire dans un seul espace d’eau, hommage explicite aux onsen japonais.
La pierre claire, douce et presque tiède au toucher, crée la sensation d’un refuge minéral.
La lumière, soigneusement calibrée, permet enfin de se voir avec justesse.
Un luminaire en verre soufflé devient une lune domestique.
Se baigner n’est plus un geste quotidien.
C’est une pause.
Une suspension.
Une manière de revenir à soi.